烟火藏牵挂 归期暖岁华

        大年初二的晨光，轻漫过村口的老槐树，给农家小院笼上一层柔和的暖光。母亲的身影早已在灶台边忙碌开来，抹布将灶台擦得锃亮，案板上，切好的馄饨配菜码得整整齐齐，盛在白瓷盘里，鲜灵灵的模样惹人喜爱，就等着孩子们回来，立马下锅入菜，煮出一锅热腾腾的鲜香。

        “老二说带着女婿和两个娃一早动身，老三昨晚上还发消息，问要不要带些海鲜过来。老大家离得近，估摸九点半就到了。”母亲一边择着新鲜青菜，一边和父亲絮叨，嘴角的笑意就没落下过。手里的活计不停，心里却把三个出嫁的女儿、女婿，还有一众孙辈的口味摸得透透的。“老大女婿爱吃红烧肉，得炖得软烂入味;老二家娃馋炸丸子，晌午前得炸上一大盆;老三闺女不吃辣，炒青菜可别放辣椒。”

        说着，母亲翻出红彤彤的红包，坐在床沿细细数着：“大外孙上高中了，包六百;二外孙女读小学，包五百;最小的孙子刚上幼儿园，包三百，图个新年吉利。”数罢，她小心翼翼地将红包叠好，放进衣柜的小抽屉，那模样，仿佛藏着世间最珍贵的宝贝。

        聊到兴头，母亲忽然起身，拎过墙角的几个塑料袋，里面全是择洗干净的白蒿和芨芨菜。“这菜开春最嫩，蒸着吃最香，她们姊妹几个都爱吃，回去各拿一袋。蒸的时候拌点面粉，撒上盐和蒜泥，香得很。”她一边装袋一边念叨：“今年正月天暖，地里的菜长得旺，比往年早半个月就能尝鲜了。”“孩子们爱吃，就多给装些。”父亲在一旁搭着手，笑着附和。

        日头渐渐爬高，院门外传来清脆的汽车鸣笛声。母亲立刻放下手里的活，快步迎了出去，嗓门里裹着浓浓的乡音与化不开的疼爱：“我的娃们回来啦!”我牵着孩子，老二提着礼品，老三扶着女婿，一行人说说笑笑涌进院子。孙辈们叽叽喳喳地围着外婆喊个不停，母亲挨个摸着孩子们的小脑袋，眼角的皱纹都笑成了温柔的纹路。

        吃完馄饨早饭，厨房里便热闹起来。女婿们挽起袖子，有的烧火有的择菜;女儿们围着灶台，切菜、拌馅忙得不亦乐乎。母亲站在中间，指挥着炖肉、炸丸子，偶尔搭把手，眼里满是欣慰的柔光。蒸汽氤氲间，肉香、菜香、丸子香交织在一起，混着一家人的说笑声，把小小的厨房填得满满当当，暖意融融。

        蒸菜端上桌时，白蒿的清鲜扑面而来。孙辈们抢着伸筷子，母亲坐在一旁，看着孩子们吃得香甜，又不停往女儿们碗里夹菜：“多吃点，这是地里挖的菜，新鲜得很。”女儿们边吃边聊，说着各自家里的琐事，聊着孩子的学习近况，母亲静静听着，偶尔插一两句话，句句都说到心坎里。

        酒过三巡，菜过五味，孩子们捏着红包蹦蹦跳跳，女婿们陪着父亲坐在堂屋聊天，三个女儿则帮着母亲收拾碗筷。阳光透过窗棂洒进来，落在一家人身上，勾勒出既温馨又安稳的轮廓。

        望着眼前的光景，我忽然懂了：女儿纵使出嫁千里，成为别人家的媳妇，生养了自己的孩子，可在老家母亲的心里，永远是那个需要疼爱的小姑娘。她记得你爱吃的菜，记得你儿时的喜好，记得你所有的小习惯。哪怕隔着山水迢迢，哪怕历经岁月流转，这份牵挂从未淡去。它藏在母亲的唠叨里，藏在热腾腾的饭菜里，藏在每一次盼你回家的期盼里，也藏在那一把把鲜嫩的白蒿芨芨菜里，岁岁年年，从未改变。